La plèbe

Depuis Sarkozy ministre de l’intérieur, on avait le sentiment que le pouvoir judiciaire tanguait sous les pressions de l’exécutif : et les déclarations d’incompétence d’un côté, les lois ultra sécuritaires à répétition de l’autre, la mise en cause des magistrats et de leur travail… Jusqu’à ces déclarations parfaitement lénifiantes, reprises récemment par l’omniparlant-médiatique  porte-parole de l’UMP, chico-bobo et néanmoins neuneu-réac de service, Frédéric Lefebvre, d’un dépistage précoce chez les enfants dès 3 ans de tout signe d’agressivité, synonyme, vous vous en doutez bien, de la délinquance d’un Mesrine à 30 ans.

Face à une telle intrusion de l’exécutif dans le judiciaire (et dans la liberté individuelle tout simplement), les 3 syndicats de la magistrature, chose rare, s’allient pour dénoncer la dérive et remettre en cause l’incompétence et l’attitude de leur ministre de tutelle, Rachida Dati.

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Une courte et brève dépêche. Parue hier en fin d’après-midi, reprise par les médias, puis aussitôt oubliée sous l’avalanche de conneries des abrutis de la rue de Solférino. Une petite nouvelle, un petit truc de rien du tout, ce genre de petite nouvelle qui en dit long sur une époque, un état d’esprit et une atmosphère politique. Le DAL (Droit Au Logement) condamné par le tribunal de police de Paris à payer une amende de 12 000 € pour « Des objets embarrassant la voie publique sans nécessité». Souvenir, souvenir,… il y a tout juste un an, les médias et autres personnalités du showbiz intervenaient en faveur de ces familles, africaines pour la plupart, soutenues par le DAL et qui squattèrent les trottoirs de la rue des banques à Paris, en protestation à leurs conditions déplorables de logement. Oh, ils ne demandaient pas la reconstruction du capitalisme financier, ni même des papiers (ils étaient en règle), et encore moins un chef du PS, mais juste un toit décent au-dessus de leurs têtes et de leurs enfants. Vous savez le fameux droit opposable au logement, ce droit censé garantir un accès à un toit pour tout le monde.

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C’est une semaine où le boulot nous sort par la cavité nasale. On y va, sans y être, conscient d’être ailleurs, à méditer sur cette phrase de Antonietta Morena Gatti, biologiste, “Il vaut mieux donner de la vie à nos jours que de nous donner des jours à notre vie“. Alors c’est ça. On envoie chier la fatigue, on relègue au placard les atermoiements des collègues, les doutes et le scepticisme des proches, pour dévoiler une part de sa sensibilité, pour offrir un peu de soi, et partager le sentiment de son émotion. La solitude marque pourtant nos cœurs, mais lorsque le rideau se lève et que la lumière s’allume, en ayant pris le risque de l’imprévisible quotidien, et que se dévoile devant nos yeux cernés et fatigués d’habitudes cet espace magique et merveilleux de la scène, on se (sur)prend à trouver de soi et à comprendre sans mots ce que l’on nous offre, le bonheur simple et sincère du ressenti par le rire, les larmes, l’émerveillement, la colère mais aussi la rage et peut-être la surprise de s’aimer. Cette semaine passée, j’ai sûrement perdu de mes jours de ma vie à venir, mais j’ai vécu. J’ai vu, je me suis essayé à l’acteur et j’ai joué jusqu’aux heures du petit matin de mon instrument à 6 cordes. Et qu’importe mes pleurs, mes joies, ma fatigue, mon compte en banque qui diminue, et les incompréhensions environnantes, je vis, et j’ai quelque chose à vous raconter, j’ai vibré, maladroitement peut-être, imparfaitement sûrement. Torturé de mes écorchures à vif, j’ai essayé de vivre, de panser mes peines et de partager avec vous de ce que je peux être de mieux, et j’aime ça plus que tout.

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Je ne sais pas pour vous, mais alors moi, sincèrement, je désespère de trouver le moindre signe de sens et de cohérence politique à qui que ce soit d’européen. De français même plus précisément. Et pas seulement de nos élites de l’exécutif ; non du quidam, du citoyen, de l’entité agrégeable à l’ensemble : vous, moi, quoi.

Ainsi, 86% des Français votent Obama. C’est une nouvelle qu’elle est bonne. C’est un sondage. Parce que nous, nous ne pouvons pas voter aux Etats-Unis, et c’est bien dommage. Car nous, nous savons mieux ce qui est bon pour les Américains, vu que nous sommes des Français d’une part, et que d’autre part, les Américains, nous ne pouvons pas leur faire confiance : ils étaient pour la guerre en Irak et votaient Bush. Ah oui, vraiment, pas confiance…

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La musique romantique du 19°s, à laquelle on a principalement associé le spleen baudelairien, les tourments de l’âme, le mal de vivre, la mélancolie, le questionnement de l’essence de l’existence… a fini par dériver sur la « passion romantique », terme devenu péjoratif si l’on en juge par l’abus intempestif d’une masse importante de la population à définir leurs émois amoureux par ces mots.

Les Schubert, Chopin, Berlioz, Listz, Brahms… ont signé des partitions magnifiques. D’inspiration romantique, mais pas que,  je vous propose aujourd’hui une sélection musicale aux sonorités occidentales, avec quelques intrusions vers l’Amérique du nord, d’œuvres récentes (fin du 20°, début 21°s) dans laquelle contemplation, recueillement, mélancolie, tourments… sont au programme. Ce n’est pas d’un joyeux outrancier, ni d’une écoute facile pour certains titres, mais c’est beau, et puis c’est tout.

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C’est une question que peut se poser le lecteur lambda débarquant sur le site et qui ne saurait pas l’histoire et le pourquoi de ce site. En voici la réponse :

Cette question se pose pour le lecteur/surfeur qui « débarquerait » sur nos pages sans en connaitre la genèse.

La plèbe est devenu un terme générique, qui englobe différents univers et médias.

Un peu d’histoire.

Le 1 mars 2004 naissait La plèbe d’en bas.

Intermittent du travail, je décide alors de me lancer dans l’apprentissage du net et la construction d’un site. Mais pas n’importe lequel : il n’était pas question pour moi de me lancer dans un site perso, ou autre blog (on n’en était qu’aux prémisses). La volonté était de faire un webzine, avec des règles de parution et de navigation similaires à un magazine papier : un exemplaire tous les premiers du mois, avec un sommaire interactif et une navigation qui s’effectuait de page en page.

Le nom, La plèbe d’en bas, est une boutade en réponse à l’exécutif français d’alors, et au fameux adage raffarinien (Raffarin premier ministre) : la France d’en bas.

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Sujet d’actualité avec la venue du pape, et qui faisait ce dimanche le sujet de Ripostes. Soyons clair : je suis républicaine, laïque et athée. On ne s’étonnera donc pas de ce que je revienne sur certaines petites choses dites par les vaillants défenseurs de Sarkozy, de la religion ou d’une réforme de la loi 1905. Avec cet intérêt supplémentaire que les tours de passe-passe par lesquels ils font prendre des vessies pour des lanternes ne concernent pas que la laïcité, mais se retrouvent ailleurs. Quelques expressions glanées ici ou là.

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Pour moi Edvige, c’était Edwige Feuillères, actrice française au charme certain (d’ailleurs on ne trouve aucune info sur elle sur le net, c’est fort dommage). Moins glamour, c’est le désormais célèbre fichier de flicage des us, coutumes, moeurs, sexualité et autres comportements des individus dès 13 ans en France. Alerté mi-juillet par ce fichier, j’avoue ne pas avoir davantage relevé cette décision prise au coeur de l’été : c’est un fichier de l’ère Sarkozy, surtout plus que moins, à l’image de sa politique dont Hortefeux donne le pendant le plus glauque. Profitant de la polémique, mais surtout de cette déclaration débilitante et faussement réconfortante de “l’idiot en colère”  (”Sha Qo Ki ” donnée par la presse chinoise à Sarkozy que le Canard Enchaîné relevait en juillet suite à la cérémonie des JO…), je vous incite à aller signer cette pétition. Inutilité de la chose ? Pas si sûr,  ils sont désormais obligés d’en débatte publiquement et d’aménager (là où on ne voudrait qu’une suppression du fichier liberticide), d’autant que leur morgue, Fillon en tête, en a pris un coup, et c’est déjà ça : Pétition contre Edvige .

Pour un peu plus d’info, je vous recopie le texte d’alerte de cet été :

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Rentrée sur Paris, juste un peu trop tôt : la ville paraît presque calme, dans le repos morose de cette fin d’août. Le temps est chagrin, lasses les allures. Les pas résonnent un peu trop forts, un peu trop rares. Vacance, exactement : ce temps mort, ce vide, un battement de porte, ou de cœur. Y prendre son inspiration, une dernière fois, avant de fermer la parenthèse de liberté. On range valises et rêves dans le même placard dont on retire l’uniforme de working-(wo)man.

Se sent-on libéré, pendant les vacances ? Est-on libre ? Cela m’a toujours l’air d’un vaccin. Une chiche ration de loisir pour bannir ensuite un peu plus implacablement toute oisiveté ensuite.

Quelques paillettes de soleil s’accrochent encore aux pacotilles, les laisseront bientôt nues et froides. Puis la routine comblera le vide laissé par une sérénité transitoire. Le chaos du métro cessera peu à peu de heurter, et regagne sa morne monotonie.

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Pas que je vous déteste, ni que je vous haïsse. Non, je ne vous aime pas. Plus ? Oui, aussi…

La plaine aride du désert de vie. Ennui et mélancolie associés main dans la main. France, pays de la lumière éteinte, pays de l’imbécilité reine, où Carlita veille sur le bon grain des cerveaux couillus de la pine présidentielle. Force de travail aliénante à la mode Dassault relayée dans sa médiocrité médiatique par les chiens de garde de la conscience et du bon sens. “C’est la vie, c’est comme ça, et puis c’est tout”, démocratie du pouvoir au peuple, entraînée par la masse de la survie consentie et consentante (la masse).

Nullité engaillardie de la résignation, fumier des fumiers de la société. Qui ça donc ? Ben voyons !

Nous… enfin, vous surtout !

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