La plèbe

La recherche d’emploi, de nos jours, c’est une sorte de croisement incertain entre un combat de gladiateurs et une foire au bétail…

On vous jette dans l’arène, muni des seules armes que vous avez pu vous forger à la hâte, et on attend, l’écume aux lèvres et le pouce baissé, de voir si vous serez dévoré par les lions ou empalé par une lance ennemie. Suite à cela, si, par force de volonté, de tromperies, de coups bas et/ou de chance, vous êtes encore debout, on vous palpe sous toutes les coutures pour voir si vous êtes, ou non, une bonne bête de somme : il faut être jeune, avoir l’œil vif, le poil brillant, et se tenir sage pendant que l’on vous tâte la croupe pour s’assurer de sa bonne pénétrabilité.

Je suis l’animal qui éclabousse de sa bouse les chaussures à 150 euros des éventuels acheteurs.

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Rentrée sur Paris, juste un peu trop tôt : la ville paraît presque calme, dans le repos morose de cette fin d’août. Le temps est chagrin, lasses les allures. Les pas résonnent un peu trop forts, un peu trop rares. Vacance, exactement : ce temps mort, ce vide, un battement de porte, ou de cœur. Y prendre son inspiration, une dernière fois, avant de fermer la parenthèse de liberté. On range valises et rêves dans le même placard dont on retire l’uniforme de working-(wo)man.

Se sent-on libéré, pendant les vacances ? Est-on libre ? Cela m’a toujours l’air d’un vaccin. Une chiche ration de loisir pour bannir ensuite un peu plus implacablement toute oisiveté ensuite.

Quelques paillettes de soleil s’accrochent encore aux pacotilles, les laisseront bientôt nues et froides. Puis la routine comblera le vide laissé par une sérénité transitoire. Le chaos du métro cessera peu à peu de heurter, et regagne sa morne monotonie.

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Pas que je vous déteste, ni que je vous haïsse. Non, je ne vous aime pas. Plus ? Oui, aussi…

La plaine aride du désert de vie. Ennui et mélancolie associés main dans la main. France, pays de la lumière éteinte, pays de l’imbécilité reine, où Carlita veille sur le bon grain des cerveaux couillus de la pine présidentielle. Force de travail aliénante à la mode Dassault relayée dans sa médiocrité médiatique par les chiens de garde de la conscience et du bon sens. “C’est la vie, c’est comme ça, et puis c’est tout”, démocratie du pouvoir au peuple, entraînée par la masse de la survie consentie et consentante (la masse).

Nullité engaillardie de la résignation, fumier des fumiers de la société. Qui ça donc ? Ben voyons !

Nous… enfin, vous surtout !

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Sarko-Carla. Le roi et la bergère, Blanche-Niaise et Supernabot au pays de Mickey : voici le dernier Disney pour les fêtes, conte de Noël version moderne décomplexée. Entre la dinde et les marrons (non non, je ne parle pas de Carla et des pantins de Sarko), sujet parfait en cette période de générosité, d’amour et de partage. Après Cécilia en Jackie, Carla en Marilyn ? Et Merry Christmas au Noël de l’Elysée en guise de Happy Birthday.

Tout ça a un peu moins de gueule, même s’il paraît que la jeune dame est sulfureuse. Si si, il n’y a qu’à écouter sa mièvre guimauve, voir sa jolie tête, son joli sourire, ses belles idées « de gauche ».

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Le matin lui semblait toujours plus difficile. Plus difficile d’ouvrir les yeux, plus difficile de lever un corps ankylosé, plus difficile de se sortir des torpeurs d’une nuit une énième fois non réparatrice.  

S’asseoir sur le bord du lit. Se tenir la tête entre les mains. Se frotter le visage, d’un geste frénétique qui soulage des lourdeurs du corps fatigué. Il ne peut pas se lever. Chaque parcelle de son être lui réclame de retourner à Morphée, qui pourtant ne le berce plus de sa douce litanie mortifère d?autrefois.

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” Française, Français, il y a dans ce pays un gros problème. Le chômage des jeunes est un terrible fléau qu’il faut éradiquer. Nous, Hommes politiques, nous devons tout mettre en oeuvre pour y arriver. Il y a d’un côté des jeunes, sans travail, qu’il faut re-motiver et aider dans leur recherche d’emploi, et de l’autre d’honnêtes chefs d’entreprise qui souhaiteraient embaucher.
Mais le travail coûte cher et ne correspond absolument pas à l’économie de marché. Alors pour guérir ce mal hérité de gouvernements antérieurs laxistes, voici un nouveau contrat destiné aux jeunes, le CCM : le Contrat Contre la Misère.

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Avant les mots : un plaisir primitif. Dans les mots : ce plaisir primitif, encore. Les sons. Sons secs, et la bouche s’étire, la langue claque. Sons ronds, longs en bouche gourmande. Sons épicés, qui chatouillent les papilles. Sons joyeux, en bulles légères qui éclatent au palais.

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Plus simple d’être parti. Plus facile à dire. Moins d’embarras qu’à répondre où l’on veut arriver. L’esprit divague. Il s’égare, veut échapper à son environnement immédiat. Mais l’enceinte emprisonne; les murs asphyxient l’espace vital de cet individu n’aspirant qu’à s’affranchir de son esclavage moderne. Prisonnier d’un être qui n’en peut plus de rester enfermé, il étouffe à l’intérieur des murs de cette bastille. Il, c’est cet employé de bureau. Les murs ceux d’un enclos social et les barrières invisibles d’un ordre moral.

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Ces derniers temps, j’ai souvent eu l’occasion d’entendre autour de moi des phrases du type : « l’Etat, il nous fait chier ! on paie trop d’impôt, c’est un voleur qui nous empêche de vivre ! » blablabla… Alors, au risque de passer pour je ne sais quoi, je voudrais dire que cela m’énerve au plus haut point. Poussons la logique.

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 Ceci n’est pas un article. Ceci tient plus, je le crains, d’une expérimentation littéraire. Mais même pas un roman, un essai. Non, des mots pour parler des mots, qui parlent de moi. Un peu trop aride, peut-être ? Qui cela intéressera-t-il, à part ceux qui lisent, et ceux qui écrivent ? Des amateurs de mots … Tant pis. Finalement, parmi ceux-là aussi, il y a d’honnêtes gens, comme on disait jadis.

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